Danh mục: Chưa phân loại

Mới đây, câu chuyện được chia sẻ từ facebook cá nhân K.H980 khiến cộng đồng mạng cười nghiêng ngả!

Cặp vợ chồng này được dân mạng gọi là ‘cùng tần số’ vì cả 2 luôn thích hóa thân trong bộ đồ siêu nhân tạo ra những khoảnh khắc vô cùng hài hước trong gia đình. Đặc biệt, ngay cả bộ ảnh cưới cũng được chụp với phong cách ‘2 anh em siêu nhân’ khiến nhiều bất ngờ và sau đó là ‘cười vỡ bụng’

Ảnh cưới mà cặp đôi phong to để treo trong nhà với ý tưởng chưa từng có trong lịch sử

Cô dâu ‘siêu nhân’ cởi mũ để lộ nhan sắc không phải dạng vừa

Nhìn loạt ảnh này, nhiều người chắc sẽ bật cười ngay từ giây đầu tiên. Trong khi nhà người ta treo ảnh cưới váy trắng vest đen cho sang trọng thì nhà này lại treo… ảnh cưới hai vợ chồng mặc đồ siêu nhân, đứng tạo dáng oai phong như chuẩn bị đi giải cứu thế giới. Dưới ảnh còn có dòng chữ: “Đợt chụp ảnh cưới, hai bên nội ngoại chửi um sùm”. Nghe thôi đã thấy câu chuyện phía sau chắc cũng “long trời lở đất”.

Có lẽ lúc chuẩn bị chụp ảnh cưới, hai bên gia đình đã tưởng tượng cảnh cô dâu chú rể đứng cạnh hồ sen, cầm hoa cưới, gió thổi nhẹ bay bay. Nhưng đến nơi thì phát hiện ra cô dâu chú rể bước ra trong bộ đồ siêu nhân, đeo mặt nạ kín mít, tạo dáng như đang chuẩn bị biến hình. Các bác lớn tuổi chắc lúc đó chỉ biết thở dài: “Thôi xong, con cháu mình cưới nhau hay lập đội siêu nhân vậy trời”.

Họ không chỉ chụp ảnh cho vui một hôm. Nhìn những bức ảnh tiếp theo mới thấy đây đúng là một gia đình “cùng tần số” thật sự.

Cặp đôi liên tục xuất hiện trong hình hài là 2 siêu nhân khiến người thân cũng phải vừa buồn cười vừa tức

Siêu nhân bố cho siêu nhân con ăn cháo

Người chồng mặc đồ siêu nhân trắng đang ngồi cầm thìa, đút cháo cho đứa trẻ cũng mặc đồ Người Nhện. Khung cảnh cực kỳ đời thường: cái bàn ăn nhỏ, bát cháo, chiếc thìa… nhưng nhân vật lại là hai “siêu anh hùng”.

Lúc người vợ xuất hiện thì siêu nhân cũng phải quỳ gối

Người chồng mặc bộ đồ siêu nhân đỏ, quỳ xuống nhận tội cùng hai đứa nhỏ trước vợ mình khiến dân tình cười ngất. Cảnh tượng này nếu người ngoài nhìn vào chắc tưởng đang quay phim . Nhưng thực ra đó chỉ là… một buổi chiều bình thường trong gia đình này.

Bé đến trường kể ‘bố em là siêu nhân’ mà không ai tin

Siêu nhân đi chăn bò

Và điều khiến câu chuyện này trở nên thú vị chính là: cả hai vợ chồng đều thích như vậy.

Nếu chỉ một người thích hóa trang, chắc người kia đã ngán ngẩm từ lâu. Nhưng ở đây, có vẻ cả hai đều chung một “tần số vui nhộn”. Người chồng mặc đồ siêu nhân, người vợ cũng sẵn sàng mặc theo. Người chồng thích chụp ảnh kiểu hài hước, người vợ cũng thoải mái tham gia.

Thế là từ ảnh cưới cho đến cuộc sống thường ngày, cả gia đình cứ vui vẻ “biến hình” như vậy.

Thật ra nhìn vào câu chuyện này, nhiều người sẽ nhận ra một điều rất quan trọng trong hôn nhân: lấy được người cùng tần số đôi khi còn quan trọng hơn nhiều thứ khác.

“Tần số” ở đây không phải là giống nhau hoàn toàn, mà là có thể hiểu và chấp nhận sự khác biệt của nhau.

Có những người rất thích sự nghiêm túc, chỉn chu. Nếu cưới phải người suốt ngày thích làm trò, thích hóa trang, thích đùa giỡn thì chắc chắn sẽ thấy mệt mỏi. Ngược lại, người thích vui nhộn mà sống với người quá khô khan thì cũng khó cảm thấy thoải mái.

Hôn nhân lâu dài không chỉ là chuyện yêu thương, mà còn là chuyện “sống chung có vui không”.

Nếu hai người nói chuyện hợp nhau, cười chung một kiểu hài hước, thích những thứ giống nhau, thì cuộc sống tự nhiên nhẹ nhàng hơn rất nhiều.

Một người bày trò, người kia hưởng ứng. Một người đùa, người kia hiểu. Những chuyện tưởng như rất nhỏ đó lại là thứ giúp hôn nhân bền lâu.

Ngược lại, nếu hai người lệch tần số quá nhiều, thì những điều nhỏ nhặt cũng dễ trở thành vấn đề lớn.

Một người thấy vui, người kia thấy phiền. Một người thấy bình thường, người kia lại thấy khó chịu. Lâu dần, những khác biệt đó sẽ khiến cả hai mệt mỏi.

Bởi vậy mới có câu: yêu nhau là cảm xúc, nhưng sống được với nhau lâu dài lại là sự hòa hợp.

Gia đình trong những bức ảnh này có thể hơi “khác người” một chút. Nhưng nhìn cách họ chơi với con, cách họ biến những khoảnh khắc đời thường thành những cảnh tượng vui nhộn, ai cũng có thể cảm nhận được một điều: họ đang rất hạnh phúc.

Và có lẽ đối với họ, việc mặc đồ siêu nhân không phải để làm trò, mà đơn giản chỉ là một cách để giữ cho cuộc sống luôn vui vẻ.

Sau cùng thì hôn nhân cũng giống như một cuộc hành trình dài. Nếu có người cùng tần số đi bên cạnh, đôi khi chỉ cần cùng nhau cười một chút thôi, mọi thứ cũng đã trở nên dễ dàng hơn rất n

“Em cứ ngủ đi, anh không làm gì đâu. Anh biết em lấy anh chỉ vì thương mẹ, vì lỡ dở… chứ không phải vì yêu.”

Tôi mở mắt, sững sờ nhìn bóng lưng anh đổ dài dưới ánh đèn ngủ lờ mờ. Anh Dũng không nằm xuống cạnh tôi mà lẳng lặng ngồi bóp nắn chiếc chân tật nguyền của mình. Cơn tò mò lấn át nỗi sợ, tôi khẽ ngồi dậy, run rẩy lật tấm chăn mỏng đắp ngang chân anh lên để giúp anh một tay.

Nhưng ngay khoảnh khắc đó, tôi sững sờ đến đánh rơi cả chiếc gối.

Bí mật dưới ống quần thô kệch

Dưới lớp vải quần kaki cũ kỹ không phải là một chiếc chân teo quắp hay biến dạng như tôi vẫn tưởng. Thay vào đó là một vết sẹo dài chằng chịt, lồi lõm chạy dọc từ đùi xuống cổ chân, trông như những chiến tích của một cuộc đại phẫu khốc liệt. Và bên cạnh vết sẹo đó, tôi nhìn thấy một xấp phong bì cũ kỹ, ép phẳng phiu đặt ngay ngắn dưới gối kê chân của anh.

Anh giật mình định giấu đi, nhưng tôi đã nhanh tay cầm lấy một tờ giấy rơi ra ngoài. Đó là một tờ biên lai chuyển tiền từ 15 năm trước, người nhận chính là… Cha tôi.

• Sự thật thứ nhất: 15 năm trước, khi cha tôi bị bạo bệnh cần tiền phẫu thuật gấp, chính anh là người đã âm thầm bán đi mảnh đất duy nhất của cha ông để lại để giúp gia đình tôi, rồi dựng lên màn kịch “người hảo tâm giấu mặt”.

• Sự thật thứ hai: Vụ tai nạn năm 17 tuổi khiến anh đi khập khiễng không phải vì anh yếu ớt, mà vì anh đã lao mình ra cứu tôi khỏi gầm xe tải trong một buổi chiều tan học. Tôi khi đó chỉ bị trầy xước nhẹ và ngất đi, còn anh thì gãy nát xương chân, nằm viện cả năm trời nhưng dặn mọi người giấu kín vì sợ tôi mang nợ ân tình.

Lời tự tình muộn màng

Anh Dũng cúi đầu, giọng nghẹn lại:

“Anh tàn tật, lại nghèo, nên chỉ dám đứng từ xa nhìn em đi qua những cuộc tình. Anh để sẵn số tiền này và giấy tờ nhà đất đứng tên em ở đây. Nếu đêm nay em thấy hối hận vì lấy anh, cứ cầm lấy rồi sáng mai rời đi, anh sẽ thưa chuyện với mẹ là do anh không tốt…”

Nước mắt tôi trào ra không kìm lại được. Hóa ra, suốt 40 năm qua, tôi mải mê chạy theo những thứ phù hoa, những lời thề non hẹn biển rỗng tuếch, để rồi vô tình giẫm lên đôi chân đã vì mình mà tàn phế, ngó lơ trái tim đã vì mình mà vỡ vụn bao lần.

Tôi không nói lời nào, lẳng lặng sát lại gần, vòng tay ôm lấy bờ vai rộng nhưng hơi run rẩy của anh từ phía sau.

“Em không đi đâu cả. 40 năm qua em mù quáng đủ rồi, giờ em mới thấy đâu là bến đỗ đời mình.”

Đêm ấy, tiếng mưa trên mái tôn không còn nghe buồn bã nữa. Tôi hiểu rằng, vẻ đẹp của một con người không nằm ở dáng đi thẳng tắp, mà nằm ở cách họ đứng vững để che chở cho người mình thương.

Các cụ nói chẳng sai chút nào, đàn ông nông nổi biển khơi, đàn bà sâu sắc như cơi đựng trầu. Dù có tài giỏi đến mấy thì tầm nhìn của phụ nữ cũng hạn hẹp thật. Vợ tôi là một ví dụ điển hình. Dù có tiền nhưng cô ấy không biết cách sống, cũng chẳng muốn chia sẻ với ai cái gì cả.

Vợ tôi sinh ra trong gia đình khá giả. Từ nhỏ đến lớn, cô ấy chả phải đụng tay vào việc gì. Đến khi đi làm dâu cũng thế. Sáng ra thích nằm đến mấy giờ thì cứ thoải mái mà nằm. Mẹ chồng cứ ở dưới bếp cặm cụi cơm nước, bao giờ xong xuôi gọi dậy ăn sau. Đấy mọi người xem, đi làm dâu như thế có sướng không? Thế mà mỗi lần tôi nói phải thương mẹ vào, cô ấy lại thở dài:

“Chứ anh còn muốn thương sao nữa? Tháng nào em chẳng gửi cho bố mẹ 10 triệu tiêu vặt. Thi thoảng cần cái gì là có tiền luôn. Em cũng thuộc dạng biết điều rồi đấy”.Nói thế thôi chứ tôi thấy vợ cũng không đến mức hết lòng vì nhà chồng. Tôi có đứa em trai, đang tuổi ăn chơi nên cũng có phá của bố mẹ không ít. Năm ngoái nó về báo nợ gần nửa tỷ.

Ảnh minh họa: Nguồn CH3plus.com

Nhà tôi thì rõ ràng là đang sẵn tiền, nhưng bảo vợ lấy ra cho em chồng thì nhất quyết không cơ. Cô ấy còn gân giọng bảo:

“Thôi, mất bao tiền mà chú ấy còn không chừa thì giờ ăn thua gì. Mình có thừa tiền đâu. Anh bảo nó tự đi mà lo lấy, anh chị không ăn đời ở kiếp với nó được”.

Thế là mẹ tôi thương con quá, phải vay ngân hàng 500 triệu để trả, đến giờ vẫn trả lãi ngân hàng è cổ mỗi tháng đây. Năm nay lấy vợ rồi, chỉ hy vọng là tu chí làm ăn. Nhà có 2 anh em, tôi nghĩ cũng thương lắm chứ. Lấy vợ mà vẫn sống chung với bố mẹ trong cái nhà nhỏ, nói cho cùng thì bất tiện lắm.

Vừa hay tháng trước bố vợ tôi cao hứng, cho hai vợ chồng 2 căn nhà để cho thuê hoặc bán lấy vốn làm ăn. Nhà tôi thì có chỗ ở rồi, 2 nhà kia giờ chỉ cho thuê chứ chẳng để không làm gì. Thấy em trai khó khăn, mình thì dư giả như thế, tôi mới thuyết phục vợ:

“Em xem hay vợ chồng mình cho chú Thành một cái nhà đi. Mình ở chả hết, trong khi vợ chồng chú ấy khó khăn thế. Xem như cho tí vốn chúng nó còn làm ăn chứ như giờ thì bao giờ mới khá lên được”.

Vợ tôi trợn trừng mắt lên mọi người ạ:

“Anh nói cứ nhẹ như lông hồng ấy nhỉ? Cả cái nhà chứ không phải dăm ba triệu. Mà đây là bố em cho. Bao giờ anh kiếm tiền mua được cái nhà thì thích làm gì kệ anh. Còn em nói trước là không có cho gì hết”.

Nghe vợ nói mà tôi bực cả mình. Người ta cứ bảo có phúc có phần, vợ tôi chẳng bao giờ hiểu được vấn đề đó. Tưởng cái nhà của bố cô ấy là to lắm chắc? Ăn sung mặc sướng trong khi các em vất vả khổ sở thế không biết cô ấy có thấy thoải mái không, chứ riêng tôi là không rồi đấy. Tôi đang nghĩ không biết nên tìm lý do gì để thuyết phục vợ lần nữa. Mọi người nghĩ cách giúp tôi với.

**Đi họp lớp, người bạn giàu nhất phát cho mỗi người một phong bì. Về đến nhà tôi mở ra mà sững sờ với thứ bên trong…**

Tôi năm nay bốn mươi mốt tuổi.

Cái tuổi mà người ta không còn trẻ để mơ mộng, nhưng cũng chưa đủ già để buông xuôi. Mỗi ngày trôi qua đều giống nhau: sáng đưa con đi học, vội vàng tới công ty, chiều về kẹt xe, tối lo cơm nước, bài vở cho con.

Cuộc sống cứ lặp lại như một vòng tròn.

Cho đến một buổi chiều, điện thoại tôi rung lên. Trong nhóm chat lớp cấp ba – cái nhóm mà mấy năm rồi tôi chỉ đọc chứ ít khi nói – lớp trưởng nhắn:

“Cuối tháng này họp lớp 20 năm ra trường nhé mọi người. Ai đi được thì báo.”

Tin nhắn ấy khiến tôi khựng lại vài giây.

Hai mươi năm.

Tôi bỗng thấy trong lòng mình có gì đó vừa quen vừa lạ. Hai mươi năm trước, chúng tôi là những đứa học sinh nghèo, ngồi chen chúc trong lớp học mái tôn nóng hầm hập. Đứa nào cũng nghĩ tương lai mình sẽ rực rỡ.

Nhưng cuộc đời… không phải ai cũng đi đúng con đường đã tưởng tượng.

Tôi định nhắn “bận”, như mọi lần.

Nhưng rồi lại thôi.

Có lẽ… lâu rồi tôi cũng muốn gặp lại họ.

—

Buổi họp lớp được tổ chức ở một nhà hàng khá sang.

Tôi đến muộn mười phút. Khi bước vào phòng riêng, cả lớp đã có mặt gần đủ.

Tiếng cười nói ồn ào vang lên.

Những gương mặt quen thuộc năm nào giờ đã thay đổi ít nhiều. Có người béo lên, có người hói đầu, có người trông mệt mỏi vì cuộc sống.

Nhưng người khiến cả phòng chú ý nhất… vẫn là **Tuấn**.

Tuấn ngồi ở bàn giữa, áo sơ mi trắng, đồng hồ sáng loáng trên cổ tay. Bên cạnh là chìa khóa một chiếc xe sang đặt hờ trên bàn.

Hai mươi năm trước, Tuấn cũng đã nổi bật.

Nhưng không phải vì giàu.

Mà vì… nghèo.

Nhà Tuấn ngày đó thuộc diện khó khăn nhất lớp. Mẹ bán rau ngoài chợ, bố mất sớm. Tuấn đi học bằng chiếc xe đạp cũ, có hôm còn phải nghỉ học để phụ mẹ.

Nhưng Tuấn học rất giỏi.

Giỏi đến mức thầy cô luôn nói:

“Thằng này sau này chắc chắn làm nên chuyện.”

Và có lẽ… thầy cô đã đúng.

Sau khi tốt nghiệp đại học, Tuấn ra nước ngoài làm việc. Vài năm sau nghe nói mở công ty riêng. Rồi từ đó, tin tức về cậu ấy toàn là những thứ khiến người khác choáng váng: nhà biệt thự, xe sang, đầu tư bất động sản.

Trong lớp, Tuấn là người thành công nhất.

Còn tôi?

Tôi chỉ là một nhân viên văn phòng bình thường.

Lương tháng đủ sống, nhưng chẳng dư dả.

—

Bữa tiệc diễn ra khá vui.

Mọi người kể chuyện gia đình, công việc, con cái. Có người khoe mới mua nhà, có người than nợ ngân hàng.

Tuấn thì cười hiền, ít nói.

Khoảng cuối buổi, Tuấn bất ngờ đứng dậy.

Cậu ấy nói:

“Lâu lắm rồi mới gặp lại mọi người. Hôm nay mình rất vui.”

Rồi Tuấn ra hiệu cho nhân viên mang vào một túi giấy lớn.

Cả phòng im lặng.

Tuấn bắt đầu phát cho mỗi người… **một phong bì**.

Ai cũng ngạc nhiên.

Một vài người đùa:

“Ê Tuấn, mừng cưới muộn hả?”

Tuấn cười.

“Không. Chỉ là… chút quà nhỏ thôi.”

Có người hỏi:

“Bao nhiêu vậy?”

Tuấn lắc đầu.

“Đừng mở ở đây. Về nhà hãy mở.”

Không khí bỗng trở nên lạ lạ.

Có người tỏ ra hào hứng.

Có người ngại ngùng.

Còn tôi… tự nhiên thấy hơi khó chịu.

Tôi không thích cảm giác được **ban ơn**.

Dù biết Tuấn có ý tốt.

Nhưng cái cách phát phong bì như vậy… khiến tôi thấy mình nhỏ bé.

Trên đường về, phong bì nằm trong túi áo.

Tôi không mở.

Một phần vì tò mò.

Một phần vì… sợ.

Tôi sợ nếu bên trong là tiền, tôi sẽ cảm thấy mình… thua kém.

Về đến nhà, vợ tôi đang xem tivi.

Cô ấy hỏi:

“Họp lớp vui không?”

Tôi gật đầu.

Rồi lấy phong bì ra đặt lên bàn.

Vợ tôi nhìn thấy, mắt sáng lên:

“Ủa? Phong bì gì vậy?”

Tôi kể lại chuyện Tuấn phát cho mỗi người một cái.

Vợ tôi lập tức nói:

“Mở ra xem đi.”

Tôi do dự vài giây.

Rồi xé phong bì.

Và ngay khoảnh khắc nhìn thấy thứ bên trong…

Tôi **sững sờ**.

Không phải tiền.

Không phải séc.

Mà là… **một tờ giấy in**.

Tôi lấy ra.

Trên đó ghi:

“Phiếu chuyển khoản 100.000.000 đồng.”

Một trăm triệu.

Tôi tưởng mình nhìn nhầm.

Nhưng chưa hết.

Bên dưới còn có một dòng chữ viết tay.

Chữ của Tuấn.

Tôi đọc.

“20 năm trước, khi mẹ tôi bị bệnh, cả lớp đã góp tiền giúp tôi. Người 50 nghìn, người 100 nghìn. Có người còn nhịn ăn sáng cả tuần để đưa tôi 200 nghìn.”

“Tổng số tiền lúc đó là 3 triệu 200 nghìn.”

“Nhờ số tiền ấy, mẹ tôi được nhập viện kịp thời.”

“Tôi không quên.”

“Tôi không biết ai góp bao nhiêu, nên hôm nay gửi mỗi người 100 triệu. Không phải để trả nợ. Chỉ là… một lời cảm ơn.”

Tôi đọc xong.

Tay run lên.

Trong đầu tôi chợt hiện lại một ký ức cũ.

Ngày đó, Tuấn ngồi cuối lớp, mắt đỏ hoe. Thầy chủ nhiệm nói mẹ Tuấn đang nằm viện, nhà không còn tiền.

Cả lớp đã chuyền tay nhau một chiếc hộp.

Chúng tôi bỏ vào đó những đồng tiền lẻ ít ỏi.

Tôi nhớ mình bỏ **50 nghìn**.

Vì đó là tiền ăn sáng cả tuần.

Nhưng lúc ấy… chẳng ai nghĩ đó là chuyện lớn.

Chỉ đơn giản là… giúp bạn.

—

Vợ tôi ngồi bên cạnh, mắt tròn xoe.

“Trời… 100 triệu thật à?”

Tôi gật đầu.

Nhưng trong lòng tôi lại… rối bời.

Tôi không biết nên vui hay nên buồn.

Một phần tôi thấy xúc động.

Một phần lại thấy… khó chịu.

Vì 50 nghìn ngày xưa của tôi, bây giờ đổi thành 100 triệu.

Nó giống như… một cuộc giao dịch.

—

Vài ngày sau, nhóm lớp bùng nổ.

Người thì cảm động.

Người thì khoe đã nhận tiền.

Nhưng cũng bắt đầu có… **tranh cãi**.

Một người nói:

“Tuấn làm vậy chẳng khác nào khoe giàu.”

Một người khác đáp:

“Ít ra nó còn nhớ ơn.”

Có người lại nói:

“Ngày xưa giúp bạn là tự nguyện. Giờ trả tiền lại thấy mất ý nghĩa.”

Thậm chí có người tuyên bố:

“Tôi sẽ trả lại tiền.”

Nhóm chat chia thành hai phe.

Tôi đọc mà thấy mệt.

—

Một tuần sau, tôi nhận được tin nhắn riêng từ Tuấn.

“Ông nhận phong bì chưa?”

Tôi trả lời:

“Rồi.”

Tuấn nhắn tiếp:

“Tôi biết nhiều người không thích.”

“Tôi cũng đoán trước.”

“Tôi chỉ muốn nói… nếu ngày đó không có các ông, chắc tôi đã bỏ học.”

Tôi nhìn màn hình.

Không biết trả lời gì.

Một lúc sau, tôi chỉ nhắn:

“Cảm ơn vì đã nhớ.”

Tuấn gửi lại một tin nhắn cuối:

“Không phải nhớ ơn.”

“Mà là… tôi vẫn coi các ông là gia đình.”

—

Tối hôm đó, tôi ngồi rất lâu trước phong bì.

100 triệu.

Số tiền đủ để trả một phần khoản vay mua nhà.

Nhưng tôi vẫn thấy trong lòng nặng nặng.

Cuối cùng, tôi cầm điện thoại… chuyển lại cho Tuấn **50 triệu**.

Kèm theo một tin nhắn:

“Ngày xưa tôi góp 50 nghìn.”

“Phần này coi như lời chúc ông luôn thành công.”

Một lúc sau Tuấn gọi cho tôi.

Giọng cậu ấy hơi khàn:

“Ông làm vậy làm gì?”

Tôi cười.

“Để tôi thấy thoải mái.”

Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.

Rồi Tuấn nói:

“Ông vẫn y như hồi cấp ba.”

Tôi hỏi:

“Là sao?”

Tuấn đáp:

“Cứng đầu.”

Chúng tôi cùng bật cười.

—

Đến bây giờ, câu chuyện phong bì 100 triệu vẫn còn được nhắc lại trong lớp.

Có người giữ.

Có người trả.

Có người dùng để đầu tư.

Có người đem làm từ thiện.

Còn tôi?

Mỗi lần nghĩ lại, tôi vẫn tự hỏi:

**Liệu việc Tuấn làm… là báo ơn, hay vô tình biến tình bạn thành một món nợ được định giá bằng tiền?**

Và nếu một ngày nào đó bạn rơi vào hoàn cảnh như tôi…

Bạn sẽ **giữ phong bì ấy… hay trả lại?**

61 tuổi, tôi tái giá với mối tình đầu: Đêm t//ân h///ôn, vừa c///ởi á///o vợ, tôi bỗng g//iật mì//nh, đ//au x//ót khi nhìn thấy…

Tôi tên Minh, năm nay 61 tuổi. Vợ đầu của tôi mất cách đây 8 năm vì bệnh nặng. Suốt ngần ấy năm, tôi sống lủi thủi một mình. Con cái đều lập gia đình, mỗi tháng ghé qua đưa tiền, mua thuốc, rồi lại vội vã rời đi.

Tôi không trách các con. Chúng nó bận, tôi hiểu. Nhưng có những tối mưa gió, nằm nghe tiếng mưa rơi trên mái tôn, tôi thấy mình nhỏ bé và cô độc khủng khiếp.

Năm ngoái, tôi lên Facebook, vô tình tìm được Liên – mối tình đầu thời cấp ba. Hồi đó tôi thích Liên lắm. Tóc cô dài ngang lưng, mắt đen láy, cười rạng rỡ. Nhưng khi tôi còn đang lo thi đại học thì gia đình cô gả về miền Nam cho một người đàn ông hơn cô 10 tuổi.

Chúng tôi mất liên lạc từ đó. Bốn mươi năm sau gặp lại, cô đã là góa phụ, chồng qua đời được 5 năm, sống cùng con trai út nhưng nó làm ăn xa, ít về.

Ban đầu, chúng tôi chỉ nhắn tin hỏi thăm. Rồi gọi điện. Rồi hẹn cà phê. Rồi chẳng hiểu sao, cứ cách vài ngày, tôi lại chạy xe qua thăm cô, mang theo ít trái cây, hộp bánh, và vài món thuốc bổ xương khớp.

Một lần, tôi nói đùa:

– Hay là… hai đứa già này cưới nhau cho đỡ cô đơn?

Không ngờ, mắt cô đỏ hoe. Tôi luống cuống giải thích thì cô bật cười, gật đầu nhẹ.

Thế là, 61 tuổi, tôi tái giá với mối tình đầu.

Ngày cưới, tôi mặc áo dài gấm màu nâu sẫm, cô mặc áo dài lụa trắng, tóc vấn đơn giản, cài một chiếc kẹp ngọc trai nhỏ xíu. Bạn bè, hàng xóm đến chúc mừng đông đủ. Ai cũng bảo: “Trông cô chú như hồi trẻ lại.”

Tôi cũng thấy mình trẻ thật. Tối đó, chúng tôi dọn dẹp xong mâm cỗ thì đã gần 10 giờ. Tôi pha sẵn cho cô ly sữa nóng, rồi khệ nệ đóng cửa, tắt đèn ngoài hiên.

Đêm tân hôn – cái đêm mà suốt tuổi già tôi cứ nghĩ sẽ không bao giờ có nữa – cuối cùng cũng tới.

Khi tôi vừa cởi áo cô, tôi giật mình. Khắp lưng, vai và cánh tay cô là những vết sạm màu, những vết hằn cũ dài chằng chịt. Tôi đứng sững, tim nhói lên.

Cô kéo vội tấm chăn che người, ánh mắt hoảng sợ. Tôi run run hỏi:

– Sao… sao lại thế này hả Liên?

Cô quay mặt đi, giọng nghẹn lại:

– Ngày xưa, ông ấy hay nóng giận… la mắng, khó tính… Em không dám nói với ai…

Tôi ngồi phịch xuống giường, không cầm được nước mắt. Tôi thương cô, thương đến thắt ruột. Hóa ra suốt mấy chục năm, cô đã sống trong sợ hãi, trong tủi nhục, không dám chia sẻ cùng ai. Tôi khẽ cầm tay cô, đặt lên ngực mình:

– Không sao đâu… Từ nay, sẽ không còn ai làm em buồn nữa. Không ai được quyền làm em tổn thương nữa… Ngoài anh, nhưng anh chỉ làm em hạnh phúc thôi.

Cô bật khóc. Tiếng khóc nghẹn, nhỏ nhưng run rẩy. Tôi kéo cô vào lòng, ôm thật chặt. Lưng cô gầy, xương nhô lên, nhưng người phụ nữ bé nhỏ này, suốt đời chỉ biết nhẫn nhịn.

Đêm tân hôn của chúng tôi không giống những cặp vợ chồng trẻ. Chúng tôi chỉ nằm bên nhau, nghe tiếng dế kêu ngoài sân, nghe gió rì rào qua kẽ lá. Tôi vuốt tóc cô, khẽ hôn lên trán cô. Cô cũng vuốt má tôi, thì thầm:

– Cảm ơn anh. Cảm ơn vì đã cho em biết, trên đời này vẫn còn người thương em.

Tôi mỉm cười. 61 tuổi, tôi mới hiểu, hạnh phúc đôi khi không phải là tiền bạc, không phải những ngày trai trẻ sục sôi. Mà là khi về già, có một bàn tay để nắm, có một bờ vai để dựa, và có một người sẵn sàng ngồi cạnh mình suốt đêm chỉ để lắng nghe nhịp tim nhau đập.

Ngày mai rồi sẽ tới. Cũng chẳng biết còn sống được bao lâu. Nhưng tôi chắc chắn một điều: những ngày còn lại của đời cô, tôi sẽ bù đắp, sẽ yêu thương, sẽ trân trọng, để cô không còn sợ hãi bất cứ điều gì nữa.

Vì với tôi, đêm tân hôn hôm nay, chính là món quà lớn nhất mà cuộc đời đã trả lại, sau cả nửa thế kỷ thương nhớ, bỏ lỡ và đợi chờ.

Tôi vẫn nhớ rất rõ cái ngày định mệnh ấy, cái ngày mà mọi thứ trong cuộc đời tôi rẽ sang một hướng hoàn toàn khác.

Trước đó, tôi luôn nghĩ hôn nhân của mình dù không quá ngọt ngào nhưng ít nhất vẫn là một mái nhà bình yên.

Cho đến khi tai nạn xảy ra.

—

Tôi và chồng – Hoàng – cưới nhau đã bảy năm. Chúng tôi không giàu, nhưng cuộc sống cũng tạm ổn. Tôi làm nhân viên bán hàng cho một cửa hàng điện máy, còn Hoàng là thợ sửa xe máy.

Những ngày đầu hôn nhân, Hoàng rất chiều tôi. Anh hay nói:

“Sau này có tiền, anh sẽ mở tiệm lớn hơn, cho em nghỉ làm, ở nhà chăm con.”

Tôi nghe vậy chỉ cười. Tôi không cần giàu có, chỉ cần một người chồng thương mình là đủ.

Nhưng cuộc đời không phải lúc nào cũng đi theo những gì ta nghĩ.

Tai nạn xảy ra vào một buổi tối mưa lớn.

Hôm đó tôi tan ca muộn. Đường trơn, xe đông, tôi chỉ nhớ mình vừa rẽ vào ngã tư thì có một chiếc xe tải lao tới.

Tiếng phanh chói tai.

Ánh đèn pha trắng lóa.

Rồi mọi thứ tối sầm.

Khi mở mắt ra… tôi đã nằm trong bệnh viện.

Nhưng tôi không thể cử động.

Không thể nói.

Thậm chí… không thể mở mắt hoàn toàn.

Tôi nghe thấy tiếng máy móc kêu “tít… tít…” bên tai.

Nghe thấy mùi thuốc sát trùng nồng nặc.

Và nghe thấy… tiếng khóc.

Đó là mẹ tôi.

“Mẹ ơi… con bé có tỉnh lại không bác sĩ…”

Một giọng đàn ông trầm đáp lại:

“Bệnh nhân bị chấn thương sọ não rất nặng. Hiện tại đang hôn mê sâu.”

Hôn mê.

Hai chữ ấy như rơi xuống tim tôi.

Tôi muốn nói với họ rằng tôi vẫn nghe được.

Tôi vẫn biết mọi chuyện.

Nhưng cơ thể tôi… không nhúc nhích được.

Tôi giống như một người bị nhốt trong chính thân xác của mình.

—

Những ngày sau đó, tôi dần quen với việc chỉ có thể nghe.

Mỗi sáng, y tá đến thay thuốc.

Mỗi trưa, bác sĩ kiểm tra.

Mỗi tối, mẹ tôi ngồi bên giường, nắm tay tôi khóc.

Còn Hoàng…

Những ngày đầu, anh cũng đến.

Tôi nghe thấy anh thở dài.

Nghe thấy anh nói với bác sĩ:

“Mỗi ngày hết bao nhiêu tiền vậy bác sĩ?”

Bác sĩ trả lời:

“Tiền thuốc, tiền phòng hồi sức, máy thở… trung bình khoảng mười triệu một ngày.”

Mười triệu.

Tôi nghe thấy Hoàng im lặng rất lâu.

Rồi anh nói nhỏ:

“Vâng… tôi hiểu.”

—

Những ngày sau đó, Hoàng đến thưa dần.

Ban đầu là mỗi ngày.

Sau đó hai ngày một lần.

Rồi ba ngày.

Có hôm… cả tuần tôi không nghe thấy giọng anh.

Thay vào đó là tiếng mẹ tôi thở dài.

“Mẹ xin lỗi con… nhà mình nghèo quá…”

Tôi muốn khóc.

Nhưng ngay cả việc khóc… tôi cũng không làm được.

—

Một buổi tối, tôi nghe thấy tiếng cửa phòng mở ra.

Tiếng bước chân quen thuộc.

Là Hoàng.

Anh đứng rất lâu bên giường tôi.

Không nói gì.

Chỉ có tiếng thở nặng nề.

Rồi anh lẩm bẩm:

“Ngày nào cũng mười triệu…”

“Một tháng là ba trăm triệu…”

“Tôi đào đâu ra tiền…”

Tôi cảm thấy tim mình nhói lên.

Nhưng điều khiến tôi lạnh người… là câu nói tiếp theo.

Hoàng thì thầm, giọng run run:

“Hay là… thôi đi…”

“Cô ấy cũng không biết gì nữa…”

“Chỉ cần rút cái ống này…”

Tôi nghe thấy tiếng tay anh chạm vào ống thở.

Cả người tôi như rơi xuống vực.

Hoàng… đang định giết tôi.

Tôi muốn hét lên.

Muốn vùng dậy.

Nhưng cơ thể vẫn bất động.

Ngay lúc đó… cửa phòng bật mở.

Một giọng y tá vang lên:

“Anh làm gì vậy?!”

Hoàng giật mình.

“À… tôi… tôi chỉ chỉnh lại cho vợ thôi…”

Y tá bước tới.

“Anh ra ngoài đi. Đến giờ kiểm tra rồi.”

Tiếng bước chân Hoàng vội vã rời đi.

Còn tôi… nằm đó.

Tim đập điên loạn.

Nếu lúc nãy y tá không vào…

Có lẽ tôi đã chết.

—

Đêm đó, tôi không ngủ.

Tôi cứ nghĩ mãi.

Người đàn ông từng nói sẽ bảo vệ tôi cả đời…

Lại là người đầu tiên muốn tôi chết.

—

Sáng hôm sau, tôi nghe thấy tiếng nhiều người bước vào phòng.

Không phải y tá.

Cũng không phải bác sĩ.

Một giọng đàn ông lạ vang lên:

“Xin hỏi… đây có phải là phòng bệnh của chị Lan không?”

Y tá đáp:

“Đúng rồi. Anh là ai?”

Người đàn ông nói:

“Tôi là luật sư.”

Luật sư?

Tôi ngạc nhiên.

Rồi một giọng quen thuộc khác vang lên.

Giọng của bố chồng tôi.

“Đây là di chúc của con bé.”

Cả phòng im lặng.

Luật sư mở cặp.

“Chị Lan đã lập di chúc cách đây hai năm. Trong trường hợp xảy ra tai nạn nghiêm trọng…”

Ông dừng lại một chút.

“…toàn bộ tài sản của chị ấy sẽ được chuyển giao theo điều khoản trong bản di chúc này.”

Tiếng giấy sột soạt.

Rồi luật sư đọc tiếp.

“Nhưng có một điều kiện.”

Giọng ông trở nên nghiêm nghị.

“Nếu người chồng – anh Hoàng – có bất kỳ hành vi nào gây tổn hại đến tính mạng của vợ mình… thì anh sẽ bị tước toàn bộ quyền thừa kế, đồng thời bản ghi âm và bằng chứng sẽ được gửi cho cơ quan chức năng.”

Cả căn phòng im phăng phắc.

Tôi nghe thấy tiếng ai đó hít mạnh.

Là Hoàng.

Anh run giọng:

“Ghi… ghi âm gì cơ?”

Luật sư bình thản nói:

“Camera trong phòng bệnh.”

“Chúng tôi đã ghi lại toàn bộ cuộc nói chuyện tối qua của anh.”

Tiếng chân Hoàng lùi lại.

Hoảng loạn.

“Không… không thể nào…”

Bố chồng tôi thở dài nặng nề.

“Con thật khiến bố thất vọng.”

Luật sư nói tiếp:

“À, còn một tin nữa.”

Ông nhìn về phía giường bệnh của tôi.

“Bác sĩ vừa thông báo…”

“…bệnh nhân có dấu hiệu hồi tỉnh.”

Trong khoảnh khắc đó, tôi cảm nhận được một điều kỳ lạ.

Ngón tay tôi… khẽ cử động.

Rất nhẹ.

Nhưng đủ để y tá hét lên:

“Cô ấy động rồi!”

Cả căn phòng hỗn loạn.

Còn Hoàng…

Tôi nghe thấy tiếng anh ngã khuỵu xuống sàn.

Tiếng khóc hoảng loạn.

“Anh sai rồi… anh sai rồi…”

Nhưng lúc đó…

Trong lòng tôi chỉ còn lại một cảm giác.

Lạnh.

Lạnh đến tận xương tủy.

Bởi vì người đàn ông đang khóc ngoài kia…

Không phải đang sợ mất vợ.

Mà đang sợ mất… tiền.

Cảm ơn vì đã sử dụng WordPress. Đây là bài viết đầu tiên của bạn. Sửa hoặc xóa nó, và bắt đầu bài viết của bạn nhé!